Enciclopedia Poético-Situacional de uso diario

Poema para una rresoluzion

2010-11-13T09:47:00.001-08:00

De: Diana Moreno

oi e dezidido escrivir igual
qe las personas qe aun no sospechavan
qe se podria yegar a azer un dogma
hincluso de la palavra

Poema para susurrar al oído de un poeta insensible

2010-06-19T16:22:00.001-07:00

De: Chica triste (muy triste).

Ahora mismo soy un cadáver.
Aunque respiro,
aunque mi corazón maltrecho todavía palpita,
aunque se mueve dentro de mí esa fragilidad líquida
que llaman sangre,
ahora mismo soy un cadáver.
Un cadáver
solo.
(Que es peor aún que un cadáver, a secas).

Los poetas, si quieren, también pueden hacer mucho daño.
Además de belleza.
O de pretendida belleza, claro.

Sí, es cierto:
la ironía, ahora mismo, no sirve para nada.
No sé por qué quiero consolarme
tan tontamente.
Un cadáver ya no necesita consuelo.
Y ahora mismo
no soy otra cosa que un cadáver
roto, frío, leve.
Pensante.
Un hermoso cadáver de mujer virgen de veinticuatro años recién cumplidos
que no puede dejar de pensar en un poeta insensible.
Un cadáver estúpido,
que no supo aprovechar su tiempo.
Cuando el tiempo importaba.

Ahora mismo es demasiado tarde para descubrir
que la belleza y el dolor
son perfectamente compatibles.

Poema para Hopper

2010-06-15T07:45:00.000-07:00

De: Luis Llorente Benito

En un cuadro de Hopper
me tomé un café contigo.
La sombra de la taza y al fondo las sombras de la vida en tus ojos que me hablan.
El azúcar: sólo gasto medio sobre.

Cuándo las raíces del deseo.
Ahora florece una pregunta en mi lengua de cal.
Escribo un poema
para evocar una conversación sin descendencia.
La cucharilla se está borrando.
No hay nadie. La mesa está vacía.
La música del bar no consigue envolverme.
Odio los 40 principales. Y hay 40 sombras.

Poema para el recuerdo

2010-06-09T18:10:00.000-07:00

Tu piel,

sus salas de espera.

No recordarte más que como

una traducción:

acantilados, mareas,

como algo al fondo.

Y que todo cuanto pisemos

anuncie

el final de nuestro misterio.

Poema para el viaje

2010-06-09T05:49:00.001-07:00

de: Víctor Balcells Matas

(Transcripción de lo dicho por unas traductoras simultáneas Portugués-Español)

El amor de los niños absurdos,
la compulsión de la deambulación y la calle para el horizonte,
el alegre andante, porque Lisboa es una aventura
y el trazo es el primer paso del viaje.

Poema para la silla

2010-06-05T08:35:00.000-07:00

De: Luis Enrique Forero

El que sobre ella se sienta

sabe tan poco de ella

como ella de quien se sienta sobre él:

otra ella

de piernas convexas.

Poema para el domingo

2010-05-29T11:27:00.000-07:00

De: Standstill

La vida es domingo.

Canción sin fin.

noche de estrellas

y un rato en el jardín.

http://www.youtube.com/watch?v=xOS6w85T4mU

Poema para Jaime Gil de Biedma

2010-05-29T09:25:00.000-07:00

De: Luis Llorente Benito

Qué quiso decir con Las personas del verbo.
Cernuda escribió
por quietas amistades de sillón y de gesto
y Gil de Biedma
lo leyó desde sus Moralidades
y lo interpretó a su manera.
El whisky, la noche, la soledad
de un hombre ciertamente Inteligente
capitán de su generación sin ser capitán
en Barcelona. Gil de Biedma
y una noche triste de octubre, 1959.
Definitivamente
parece confirmarse que este invierno
que viene, será duro.
Definitivamente
parece confirmarse
que media España de poetas
ha bebido su licor
y ha vomitado las mismas cicatrices
y los mismos latidos de fatiga anticipada
porque los más vagos son mejores que Kavafis.
Ya no quiero el sol
ni mirar margaritas pudriéndose
ni besos encallados en el miedo de un rincón.
Ahora el día nos trae una pregunta
y empieza una sonata redentoria
porque todavía debo quitar rosas en el poema.

La belleza de las calles frías
y el olor a muerte borrada
y a pan de ángel
ebrio de vuelos altos
y aterrizajes forzosos y forzados
contra la ciudad indolente y hermosamente sucia,
y gris como una gota de esperanza
que se abre en dos mitades de repente.
Las tiendas, las papeleras, los bancos, las ventanas, los cigarros aplastados,
los parques, el hospital, el cementerio,
las iglesias y los restos de la lluvia reptando en la fachada
de un inmenso edificio de oficinas
y la vida al fondo como un simpático compás
anunciando el clamor de la victoria o la derrota
porque al fin y al cabo da lo mismo.

Mirad los tiernos nudos de los árboles
exhalarse visibles en la luz
recién inaugurada.

La ciudad late
y yo escribo este poema
contra Jaime Gil de Biedma y sus sombras profanadas.

Poema para la colonia

2010-05-29T05:36:00.000-07:00

De: Víctor Balcells Matas

No seremos aquellos que se quejan
por el olor del mercado, de noche,
mientras nos damos besitos.

Nuestra colonia es barata,
Si se termina compraremos más.

Pero llegará un día,

un despertar

en el que estaremos desprotegidos,

cada uno sin su colonia,

y será hermoso descubrir, entonces,

que a pesar de todo

nos queríamos

porque oliamos igual.

Poema para Marzo

2010-05-28T07:10:00.000-07:00

De: Luis Llorente Benito

Esperarte en largas avenidas de marzo
como un ojo oscuro en los fríos muros del silencio.
La soledad de estar entre el pan y la noche.
Ayer,
mientras estabas conmigo sonriendo,
y mañana no es mañana
en la piel de tus muslos blancos y tus mordiscos
donde me llevas lejos,
por casi el mar te encuentro,
a casi la voz de la luna cristalina. Y la lluvia.
Has estado recordando
el alfabeto de un mundo
sin saberlo,
y quién tiene después
a pesar de todo
miedo. Esta lengua
no taladra las paredes de tu casa,
pero escribe el tacto de una luz en la ventana,
el poema
que nunca conocemos previamente.
Y es mi cuerpo y el instante abandonado
gris como tus párpados azules:
las alas del insomnio en otro insomnio.
Yo te miro
y quiero ver más allá de tus ojos
el perfume letal de la noche
empezando transparente, empezando
en estos dedos húmedos
y preguntando al sol de los relojes.
La noche es esta partida de ajedrez
donde celebro el vértigo y tus espejos me miran tímidamente.

Escribir se hace extraño ahora:
todavía no te tengo sin tu cuerpo.

Poema para una vegetariana

2010-05-25T13:48:00.000-07:00

De: Ane González Ruiz de Larramendi

La vegetariana amateur
no irá al cielo

pues... por la mañana
abrió la nevera
y se comió el pato.
Y su villanía llego
a un punto tan alarmante
que en vez de arrepentirse
esperó
a otro comensal
sonriendo canalla
al compartir crímenes
contando con el silencio cómplice
de la mesa.

Poema para la mujer barbuda

2010-05-18T03:31:00.000-07:00

De: Luis Forero

No se ofenda
pero cada vez que la beso
me acuerdo de mi abuelo.

Poema para la casa de (mi) infancia

2010-05-18T03:29:00.000-07:00

De: Luis Forero

Guárdame –allá, al fondo-
las grúas de juguete
y los vestidos de la abuela.
Vuelvo en un rato.

Poema para irse

2010-05-14T18:48:00.000-07:00

De: Víctor Balcells Matas

Tú eres así. A veces
tienes que desvanecerte
y sólo sabes hacerlo hacia atrás.

Poema para la gravedad

2009-07-15T03:21:00.000-07:00

de: Daniel G. Verzoletto

Te digo
cuando saltes
verás
q
u
é
r
á
p
i
d
o
l
l
e
g
a
e
l
suelo.

Poema para un canalla

2009-05-02T17:10:00.000-07:00

De: María De Miguel

Me acojona la luna

Me has dicho.

Poema para los que se besan cuando estoy mirando

2009-04-15T16:42:00.000-07:00

De: Daniel G. Verzoletto

Ella te mira

y te considera el mejor

yo sueño con las ruinas de Beirut

porque a mi me miran

las amantes

como a una curiosidad que ha pasado

tropezando.

Poema para un esclavo

2009-04-02T00:50:00.000-07:00

De: David Vegue

Leo en la prensa
que de ti procede
la mayoría de las músicas
importantes del sigo XX.

Es hora de pagar las deudas.
Que sea la música la que haga ahora
el trabajo sucio
en los rincones más oscuros.

Así es como nos enamoramos
en este siglo XX.

Poema para la culpa

2009-03-03T11:54:00.000-08:00

¿Es por mi culpa

que un guisante en la cama

no te dejara dormir?

Poema para lo delicado

2009-02-14T07:50:00.000-08:00

De: Víctor Balcells Matas

Los poetas son como el color amarillo.

Están en la baja frecuencia de la vida.

Tiemblan.

Y si los miras fijamente se vuelven

grises.

Poema para el amor

2009-01-13T12:20:00.000-08:00

De: Pav Love

(Love changes everything)

Dime amor y no digas otra cosa;

cumple con la palabra aunque no puedas

saber qué significa, si es un ruido

que procede de algún tipo de golpe

o un estallido (dime sólo amor

aunque ignores si es cierto lo que cuentan

sobre determinados marineros

que aseguran haber visto a la Muerte

nadando en brazos de la propia Venus).

No me preguntes, ciertas cosas sólo

se entienden si jamás las interrogas.

Y si quieres hacerme una pregunta

pregúntame el por qué de tantos siglos

chillándonos amor, amor, amor…

Retozando sin brazos y sin piernas,

sin que nadie nos oiga y siempre así:

amor, amor, amor; con más adeptos

que cualquier religión, más criminales

que todas las prisiones; la gran casa

de incontables excusas; latifundio

que cultiva sus propios jornaleros.

Un engaño doméstico; una mera

convención hipocrática; una forma

de atenuar el mono. Eso es amor.

Así que dime amor y yo lo haré

también, para que entiendas lo que digo.

Poema para un volver

2009-01-11T10:57:00.000-08:00

De: Luis Miguel Dos Santos

Si cayera de nuevo si una voz
vacía
la noche me dijera que sus ojos manchados
con sus ojos de nieve
sus navajas
por la calle me persigue un rostro
miro las fotografías y quiero ver el sol
alguna vez intento
correr
así me seguirás
si no importa el camino
la soledad
la herencia
y será maravilloso volver a ver el mundo
ese beso ancestral mordiéndonos la oreja
explicándonos
luego
cómo desear
mentir
o respirar tan solo.

Poema para la persona que acabas de conocer

2009-01-10T07:19:00.001-08:00

He pensado mucho en ti.

Pero todavía desconozco si seremos

amigos o cromo y romanza.

Si lograré

estar más cerca de tu belleza

que de la mía.

Poema para el frío y el llanto

2009-01-10T06:56:00.000-08:00

De: Gema Pérez Ladera

El tigre siberiano es uno de los pocos

que se adaptan a la falta del gas ruso.

(La frontera dentro de las manos de una

madre que arroja a su hijo desde el balcón).

La nieve lo espera.

En Gaza se cumplen más de 2 semanas

de la ofensiva israelí. Quién dice que no

puedan ser las noticias un poema.

Poema para un inmigrante

2009-01-05T02:18:00.001-08:00

De: David Vegue

Los egipcios encontraron el alma
en el corazón.
Siglos después
los científicos encontraron el alma
en el cerebro.

No hay duda. Estamos
ante un claro ejemplo de animal migratorio.

Poema para la nieve

2008-12-16T08:06:00.000-08:00

De: Víctor Balcells Matas

Hoy ha nevado y observo que

a nadie se le ocurrió

otra cosa que pintar

los radiadores de blanco.

Dios,

gracias por hacer que el mundo

parezca tan sencillo.

Poema para la velocidad de la luz

2008-12-02T05:02:00.000-08:00

Einstein dijo que la velocidad

de la luz es una constante (299.792.458 m/s)

(por lo tanto)

Todo lo que tiene un movimiento X

acumula un retraso

en el tiempo respecto

a los que preferimos estar quietos.

(deduzco que)

Lo que nos hace

humanos

es sentir que deseamos movernos

aunque no nos movamos.

Poema para un asmático

2008-12-01T11:57:00.000-08:00

De: David Vegue

Antes de entregar su libro a imprenta
Lezama Lima pedirá a Cortázar
sus ojos y su boca
acaso una opinión,
el primer animal visible de lo invisible
que es la luz,
y su mano que no es de este mundo
sobre las páginas y su don.
Cortázar aceptará. Días
más tarde, rodeado de horas
preguntará al autor
sobre el peculiar uso
-sombras, danza, dirá-
que hace de las comas.
Lezama Lima saciará su hermosura.
Soy asmático. Pongo las comas
según el ritmo
implacable
de toda
mi respiración,
para que yo pueda leer
lo que escribo sin ahogarme.

Que sea igual con la ciudad, con el amor.

Poema para una celebración

2008-11-23T11:29:00.000-08:00

De: Hal Sirowitz

No juegues con el paraguas en la despensa,
dijo Madre. Todos esos tarros de cristal
de salsas de espagueti encima de tu cabeza
pueden caer sobre ti, y puedes morir.
Entonces no podrás ir a la fiesta de esta noche,
o a la bolera pasado mañana.
Y en lugar de celebrar tu cumpleaños
con soda y pastel, tendremos
aniversarios de tu muerte con té
y galletitas. Y tu padre y yo no
seremos capaces de comer espaguetis nunca más, porque
la salsa marinera nos recordará a ti.

Poema para una adicta al sexo

2008-11-08T21:10:00.000-08:00

Poema para un reencuentro

2008-11-03T07:24:00.000-08:00

En el comedor universitario

la fecha de caducidad de los yogures

ya es posterior al día de nuestro

reencuentro.

Poema para una tarde de miércoles

2008-10-08T15:27:00.000-07:00

Hoy una compañera de trabajo me dijo.

Eres como dormir cinco minutos más por la mañana:
una puta
alegría.

Poema para una sonora oclusiva

2008-10-02T07:12:00.000-07:00

Al final todo caerá
por su propio beso.

Poema para alguien que, como yo hoy, necesita algo que, más que un poema, parezca algo que describa su estado mental

2008-10-01T10:37:00.000-07:00

Esto es Peter Sloterdijk que va por la calle conversando con Hegel. En eso que Hegel se equivoca en algo o así y va y dice “en qué estaría yo pensando?”.
Y coge Peter Sloterdijk y responde: “No; más bien en el qué estaría yo pensando”.
Y se quedan los dos quietos, mirándose.

Poema para la eutrema japónica

2008-09-09T14:23:00.000-07:00

Warning: may make your mouth burn, your eyes water, and your head spin

-Abans que trobis algú, et viciaré, vas dir
i tot seguit vas quedar-te adormit.

Òbviament parlaves de wasabi.

Poema para un golden retriever muerto - Elegía - Lars Gustafsson

2008-09-09T04:04:00.000-07:00

Aquí puede haber, en pleno verano,
unos días en que de repente es otoño.
En los árboles el trino de los mirlos suena más agudo.
Aguas adentro las piedras se yerguen muy determinadas.
Saben algo. Siempre lo han sabido.
También nosotros lo sabemos, y no nos gusta.
De vuelta a casa, en el barco, precisamente esas tardes,
podías estar en la proa con la mirada fija, concentrado,
escudriñando los olores que te llegaban sobre el agua.
Leías la noche, la tenue estría de humo
que subía de un chalet, una chuleta a la plancha
a tres kilómetros de nosotros, un tejón
que en ese mismo atardecer estaba en algún lugar
olfateando de la misma manera. Nuestra amistad
era obviamente un compromiso; vivíamos
juntos en dos mundos distintos: el mío,
letras sobre todo, un texto que pasa por la vida,
el tuyo, olores sobre todo. Tú tenías conocimientos
por cuya obtención yo hubiese sacrificado muchas cosas:
la capacidad de dejar a un sentimiento, pasión, odio o amor
correr como una ola por todo tu cuerpo,
del hocico a la punta de la cola, la incapacidad
de llegar a aceptar nunca que la luna es un hecho.
Las noches de luna llena protestabas siempre ruidosamente contra ella.
Tú eras un agnóstico más puro que yo. Y por consiguiente
vivías siempre en el paraíso.
Tenías una costumbre que algunos encontraban repulsiva,
cazar mariposas, la boca abierta en el salto, y devorarlas con placer.
A mí siempre me gustó. ¿Por qué
no supe aprovechar la lección? ¡Y las puertas!
Ante una puerta cerrada te echabas a dormir
seguro de que tarde o temprano tendría que llegar
el que la abriese. Tenías razón.
Yo estaba equivocado. Ahora me pregunto, cuando esta
larga amistad muda se ha ido ya para siempre,
si tal vez había algo que yo supiese hacer, algún conocimiento
que te impresionase. Tu firme convicción
de que era yo el que desencadenaba las tormentas
no se cuenta. Era un error. Creo
que tu fe inquebrantable en que la pelota existía,
incluso cuando estaba escondida detrás del sofá,
te dio en cierto modo una ligera idea de mi mundo.
En mi mundo casi todo existía escondido detrás
de alguna otra cosa. Yo te llamaba “perro”.
Con frecuencia me pregunto si tú me concebías
como “un perro” más grande, más ruidoso,
o como alguna otra cosa, para siempre desconocida,
que es lo que es, existe en la condición
en la que existe, un silbido
que cruza el parque nocturno al que uno se ha acostumbrado
a acudir sin saber en realidad
qué es aquello a lo que acude. De ti,
y de quién eras, no supe mucho más.
Se podría decir, desde un punto de vista
más objetivo: Éramos dos organismos. Dos
de esos lugares donde el universo hace un nudo
sobre sí mismo, estructuras efímeras, complejas
de materia proteica, que tienen que ir complicándose
más y más para sobrevivir, hasta que todo
estalla y deviene otra vez simple, el nudo
suelto, el misterio resuelto. Tú eras una pregunta,
dirigida simplemente a otra pregunta,
y ninguna de las dos tenía la respuesta de la otra.

Lars Gustafson

Dieciséis microrrelatos para un poema

2008-08-25T16:01:00.000-07:00

Por Àlex Calero

-1- Algunos escriben apretando las nalgas, temerosos de si transmitirán correctamente La Idea. Nunca se desprenden del esbozo para dar cuerpo a su roca indefinida. Se abrazan a él como niños con lágrimas en los ojos, temerosos de quedarse sin tejido literario. Para ellos la literatura es algo que usan. Yo soy transmitido por la idea; la literatura es algo que me abusa. Es mi reacción alérgica al mundo.

-2- Has andado por mis ojos muchas veces; te has tropezado en sus dunas una y otra vez pero siempre has vuelto, persiguiendo alguna suerte de espejismo verde. Sabes que no soy un hombre de madera roja, gorrión en la ventana o lavanda en la almohada; soy árido como el asfalto, seco como el mañana. Sabes que soy un impostor y que muero por dentro. Me conoces; por eso no quiero volver a verte.

-3- A Samantha le encanta su vida. Ahora anda por Park Avenue con 23rd street clavando, con cada paso, todo su lujo en los adoquines. En su ser se concentran la fragilidad de su gracia y la agresividad de su dignidad. Sabe cómo funcionan las cosas, conoce el negocio, she’s done the math. Lo tiene todo calculado; desde la punta de su meñique hasta su jubilación. Cuando llegue a casa comerá una hoja de lettuce e irá corriendo a provocarse el vómito ante el retrete, al que confesará todos sus pecados.

-4- Siéntese en su butaca. Póngase Beethoven. Enciéndase un lujoso cigarrillo largo. Adagio molto e cantabile. Phillip Ludwig van Morris. Acaricie el cuero de los reposa brazos. Cierre los ojos mientras se le eriza la piel. Sí... eso es comodidad, eso es bienestar. Atesore cada instante de armonía cósmica, le servirán en el futuro. La vida es desagradable, necesitará recordar momentos como éste cuando vomite existencia hasta La Náusea.

-5- Lo siento, tengo la fibra sensible irritada. He enrocado el corazón con el páncreas. Mal jugado. He dejado el hígado en la caja de las fichas. Por riñones tengo alfiles; me drenan. No me quedan peones y la reina está borracha. Soy presa fácil. Jaque mate y a la estantería.

-6- Estornudando en la planta de arriba me acordé de Méndez. Méndez murió. Estaba subido a una grúa extensible reparando el tejado del almacén de entrada cuando, sin darse cuenta, pisó un controlador y el aparato se estrelló contra el techo. No se sabe cómo, la sacudida puso su cuello entre la barandilla de la grúa y una colosal biga de titanio. Con la vista al suelo, se fue asfixiando lentamente. Veía pasar operarios abstraídos con la mente llena de referencias, cajas, componentes electrónicos. No podía llamar su atención -por aquello del cuello y la barandilla-, así que tras un rato murió, asfixiado por una medida de seguridad. Qué tontería.

-7- Anoche sentí a tu lado aquél extraño extravío del corazón sobre el que tanto se ha escrito. Tuve tanto miedo… quise cerrar los párpados con fuerza hasta llorar sangre y dejarme caer en mi vacío, pero en lugar de eso extendí las manos, te ofrecí nuestros recuerdos, me alegré por ti, me fuí con una sonrisa, el pasado entre mis huecos, sin corazón, “que seáis muy felices”. Tú has pasado página y yo resbalo por el lomo del libro. Sin tus coordenadas estoy perdido.

-8- Necesito gente extravagante que se ría de los estetoscopios, la obstetricia y las obsesiones, que claven los ojos en el corazón de la noche y se estremezcan con las mismas tonterías, que me llamen “loco” desde la locura, espíritus frágiles con epitafios recorriendo sus espinas dorsales, púlsares agónicos con sonrisas hiperbóreas, mentes absurdas, geniales, que te saquen de quicio con sus pataletas al tiempo que te fascinen con sus cicatrices, que sueñen en un mundo mejor donde te puedas agarrar a las farolas honradamente para evitar caer en el cielo, que rían ante lo sarcástico del arcoiris, que tengan calambres en el centro de la adrenalina, que veneren sus zapatos y nunca le pidan perdón a Diós. Hoy el mundo es una vejiga de vaca muerta. Os necesito para reírme de su pestilencia.

-9- El pueblo donde vivo está lleno de gente que grita y dobles de famosos. Son tan parecidos a las ficciones que los auténticos interpretan que temo darme la vuelta y encontrar el objetivo de una cámara. Hay un hombre cuyo parecido a John Cleese es escalofriante y acabo de descubrir a un obrero igualito a Bill Murray. Ahora le estoy viendo comer, rodeado de figurantes. El pobre no sabe que está atrapado en el tiempo. El alcalde es clavado a Pepe Rubianes, pero no tiene puta gracia (Diós, ¡cada gesto calculado para retratar a Bill Murray!). Acaban de entrar los Señores del Hotel de Señores. Son viejos, visten caro, fuman en pipa y beben Coca-Cola (un tic de los años ochenta). Son tres, como no podía ser de otra manera. Sólo los ves de dos en dos cuando hacen negocios; para socializarse necesitan, como mínimo, triangular sus miradas –aunque incluso cuando hablan de bodas de nietos parece que estén fusionando empresas. No han tardado en apurar sus refrescos y levantarse, como repelidos por el ambiente. Por mi parte yo ni busco a Klamm ni sé de agrimensura; soy sólo un figurante más de ésta estúpida farsa que es la vida, que se pregunta si tendrá sentido seguir escribiendo cuando Bill Murray se vaya. En cuanto a la gente que grita…

-10- Hasta ahora siempre he pensado que los poetas son gente que no entiende nada y se esconde en la métrica y la críptica, temerosos de ser descubiertos. Ahora sé que nadie entiende nada.

-11- Es un algo en un gesto; como un sentir con el torso agarrotado.
Un cachito de realidad se desprende del marco -ya volverá. Una melodía. Tres acordes. La misma melodía. Tres acordes distintos. Hay una inmensidad donde cuatro voces entran y, con los primeros graves, se van. Entran la torsión y la distorsión, la ingravidez. One of the wonders of the world is going down, is going down I know.

-12- Hay montañas lejanas a lo lejos con lagartos largos y larvas lánguidas de lombrices sin labios que leen libros lila sobre montañas lejanas a lo lejos con lagartos largos y larvas lánguidas.

-13- Quizás un día haya leído el libro que me acabo de leer. Quizás haya amado a la persona que acabo de amar. Quizás haya escuchado la canción que acabo de escuchar. Quizás haya andado el camino que acabo de andar.

Quizás un día haya recordado lo que acabo de recordar.

-14- A ratos siento que si me siento y pienso sobre el pasado se me caerán los años sobre la cabeza y terminaré sepultado entre autobuses, ramos de pascua y push-pops. Es mejor no sentir. No sentarse. No pensar. Estar de pie indefinidamente sin nada más que hacer que mantenerse vivo entre calamares. Los calamares me gustan.

-15- Ambigüedad. Pastanaga.

-16- Me gusta esto de escribir. E. S. C. R. I. B. I. R. Se juntan letras y tienes palabras, juntas palabras y listos. Soy un bombo de lotería, accionado por un simpático chimpancé del Barça, que escupe palabras sin pedir nada a depósito.

Me gustaría que abrieras tu pequeña taquilla, aquella que tienes entre el sueño y la vigilia, y te hallaras arrollado por cientos de palabras pequeñitas de aquellas que no se entienden mucho, como “limón”, o “floripondio”. Quiero verte morir asfixiado por la corriente, la deriva, las palabras.

Poema para la voz del interfono del segundo vagón de Metro cuando una pareja, por descuido, apreta el botón de Emergencia mientras se besa

2008-07-13T12:25:00.000-07:00

"¿Ocurre algo?" pregunta la voz
No, nada, dice ella riendo, y le toca el culo a él
Pero ocurría la soledad de la chica de gris
toda su soledad mientras mascaba chicle miraba una esquina y cantaba bajito bajito bajito

Poema para mí

2008-07-13T12:02:00.000-07:00

Yo soy el más grande
misterio
del mundo

Poema para un cepillo de dientes

2008-03-19T06:43:00.000-07:00

De: Miguel Hernández

Tú, que me has llegado tan adentro
Tú, que has paseado tu cabeza por mis labios
Tú, que acariciaste cicatrices en mi cielo
Tú, que has conquistado inaccesibles escenarios

Tú, que has conocido los desechos de mi vida
Tú, que te quedaste con las sobras de mis besos
Tú, que diste a luz a la mejor de mis sonrisas
Tú, que desterraste alcohol y medicamentos

Tú, que no das a mi boca opción de tregua
Tú, que más te agitas cuanto más fuerte te abrazo
Tú, que te deslizas suavemente por mi lengua
Tú, que cada noche te refugias en ese vaso

Tú, que eres tan fiel como será tu sustituto
Tú, que día y noche siempre me has acompañado
Tú, que esperas que sea eterno nuestro mundo
Tú, que sólo por la pasta haces tu trabajo

Poema para no hablar de ti

2008-03-10T09:08:00.000-07:00

De: Beningno López Moure (Nano)

Para no hablar de ti
sólo me sirve el silencio,
mantengo la boca cerrada
y pienso en todas las cosas
que no me recuerdan a ti,
cucharas, alfileres
o cepillos de dientes
forman parte del repertorio
inanimado de la distracción.
Cuando es inevitable pronunciar
una palabra,
procuro retorcer la ortografía,
me enfrento al diccionario
y evito las sílabas
que se parecen a tu nombre,
desde que te conozco
a mi lenguaje le faltan adjetivos
que no tengan que ver
con tu sonrisa.
Para no hablar de ti
me he apuntado a un curso
de retórica
y he fracasado estrepitosamente,
mis compañeros reconocen tu cuerpo
en mis palabras
y me felicitan por mis versos de amor
mientras yo intento hablar
sobre política.
Ni siquiera puedo silbar
las canciones que me gustan
sin que inundes cada acorde
que desafino.
Para no hablar de ti
-cucharas, alfileres
o cepillos de dientes-
sólo me sirve el silencio
porque tu nombre
forma parte de mis labios.

Poema para los admiradores de Dennis Rodman o La verdad del espejo

2008-03-04T16:21:00.000-08:00

Detrás de los espejos
descansan nuestra vidas.
¿Delante?
Delante no posible descansar.

Poema para el Culpable

2008-02-24T16:55:00.000-08:00

El cine tiene la culpa.
De no haber existido
Casablanca, nadie viviría
engañado pensando que tal vez,
en cualquier otro lugar
un día.
El amor se lo inventó el cine
y Lo que el viento se llevó,
Lo inventó Polanski para todas sus amantes
con las que no tuvo hijos.
De no haber existido
Love Story yo no pensaría en este momento
que algún día te puedo encontrar un día
en cualquier otro lugar, a la salida del avión
como esperándome.
A cualquier hora
en cualquier otro lugar un día, el cine.
Sin modo de empleo ni precauciones.
Cualquiera sería más feliz si no ansiara
bautizar su vida como Ciento Veinte de Seis Coma Dos.
(eso es un rollo)
Sharon Tate, al final, muere.

Poema para los reyes magos del rock n'roll

2008-02-21T10:52:00.000-08:00

Con Kike Camarena

¿Qué pasa rock n’roll?
¿La vida sigue igual?
No, rock n’roll.
Aunque haya sido
un poquito cabrón
-sobre todo contigo-,
quiero pedirte unas caderas
movedizas,
el último disco
de los Doors,
la última noche
en tu ombligo
y que no te cabrees demasiado
cuando me vaya de paseo
con tito jazz
o un blues cualquiera.

Poema para la enfermera del dentista

2008-02-10T08:33:00.000-08:00

De: Pablo Sánchez Herrero

He disfrutado
con el hilo musical y las revistas
la temperatura es ideal sin la chaqueta
y la butaca, oh, la butaca.
Podría pasar años en sus brazos.

Por esto mismo no quiero levantarme
ni oír mi nombre salir de tu garganta;
puedo mentir y jurar que no me duele nada
sino mi nombre y el motivo maldito
de este encuentro equivocado.

Así que voy a seguir como si nada
hundido, escondido tras el Pronto
esperando que dejes de mirarme
y dejes de preguntarte cual
es la razón por la que no he subido
a tu fantástico potro de tortura.

Antes todo el ridículo del mundo
que acompañarte hasta las garras
de ese monstruo.

Poema para el que sueña con la familia

2008-01-30T15:32:00.000-08:00

Ayer soñé con tu familia.
Soñé con tu hermana,
con tu padre en el salón de tu casa.
Los veía desnudos
y extraños, de color rosa.
Cerditos de piel limpia
y suave, sin partes íntimas.
Era una especie de cuadro
de las señoritas de Avignon.
Bailaban en lo borroso.
Alguno de ellos dijo: te amaría
pero ya no sé amar,
alguno de ellos dijo
aquí en los sueños
está la perfección
de la que carece
lo perfecto.

poema para el que regresa de las otras guerras

2008-01-26T11:34:00.000-08:00

De: Cristina González Taboada

" Pienso en el calor que arruga la palabra
Alrededor de su hueso, el sueño que se llama nosotros. "

Tristan Tzara

Sólo quiero ser el tacto de tus manos por mi piel
con los ojos cerrados:
El alma embaucadora de los catorce años,
la crueldad de los niños del recreo,
el muñeco de nieve de aquella primavera
en la que estuve triste,
la verdad que no duele saliendo de mis labios
y entrando hacia los tuyos,
como un pozo de besos
sin fondo y hasta el fondo de tus brazos.

El tacto de tus manos en mi piel que pregunta:
Dónde acaban los versos y películas,
dónde empieza el amor si es que ha existido,
este pensar traidor que nos arropa,
la linea que separa tu ausencia de mis manos
("Ni siquiera la lluvia las tiene tan pequeñas"),
ni siquiera la lluvia...

Quizás vengas herido de otras balas
no he venido a curarte.
Sólo quiero mirarte de reojo
tirados en la hierba
de un encuentro casual al borde de un abismo.

Mientras mi piel siente el tacto de tus manos
abro un interrogante al sol y al viento:
Dónde está tu pais desencantado.
Iré a llevarle flores.

Poema para el primer beso

2008-01-26T11:04:00.000-08:00

Quiero morir siendo niño.
que el único beso sea
el de la hoja contra el suelo.

Quiero morir siendo niño.

Poema para las princesas sin boca de fresa y heroínas miles

2008-01-24T11:26:00.000-08:00

De: Purificación Jiménez Herrero

Ahora que ibas a arrepentirte del cuento,
De borrar las palabras de su personaje,
-tal vez tú naufrago-.
¿Podrías prestarle tu merca?,
¿O bordarle un escudo?

Cuando acabe la historia y el castillo esté destruido
-llámalo golpes si quieres-,
¿Querrás contar con hadas y agujas de rueca?
- ya no editarían tu prólogo-.
¿Querrás pedir un deseo y hacerlo volar?

Hay un reino, a lo lejos, donde tú vives…,
No podemos ir allí sin habichuelas mágicas
-no las nombres mejor-
Sus lobotomizados soldados nos impedirían el paso
Y rapunzel a estas alturas ya está ciega.

¿Cambiarias la capa, aun roja, por un beso al sapo?,
¿O por un conejo hipnotizador?,
¿O esperarás mejor, al cabrón centauro que te salve?

No existe por siempre jamás frente al lavabo
-tampoco Peter Pan-,
Y tus pulmones cansados de cantos de sirena;
Tus venas de dragones blancos confusos,
Tu boca y tu sexo de merlines encantadores,
¿Dejarán algún día de perseguir a la bestia?

Poema para una mujer rodeada de hombres

2008-01-22T11:40:00.000-08:00

Original de Kike Camarena

Nos hicimos fotos:
tú en mi cámara, yo en la tuya.
Eras la musa del Café Lisboa,
el café tocado de glamour.
"Qué hace el enano entre las putas.
Y las putas, qué esperan del enano."
Leo en José Pérez Olivares.
Y me pregunto
qué hace una musa en estos versos.

Poema para un escritor frustrado

2008-01-22T11:21:00.000-08:00

Hubo un tiempo en el que fui locuaz,
podía decirlo todo con solo chasquear los dedos.
Ahora vivo de la nostalgia y la pedantería,
mendigo por las calles para poder tomarme este café.

Poema (o Canción de amor) para la noche de Valencia

2008-01-22T11:19:00.000-08:00

Una ciudad en la que llueven frutos,
con esta luz,
esta verdura,
bien vale nuestro alegre nomadismo,
este estar en la luna
si tus ojos castaños me vigilan.

Poema (o canción desesperada) para mamá Panero

2008-01-20T15:55:00.000-08:00

[El original es un caligrama (pronto subiré la foto)]

Pienso en la ubicuidad del lanzador de disco,
en la palabra incesto.
Desde el cuarto de baño oigo
su pie
reteniendo el aliento

oh,
ah,
Lolita.

Poema para el que espera en silencio

2008-01-20T15:47:00.000-08:00

De: Purificación Jiménez Herrero

Justo cuando suba la marea, pasa,
entre labios y puertas cerradas, en mitad de la despedida.
Entre el humo de dos o catorce cigarros,
escúchame sólo a mí, al que nada dice y siempre te espera.

Entre abrazos y dudas, en la mirada esquiva,
déjame que te regale la pausa,
la respiración,
y cuéntame sólo a mí cómo afrontar
tanta insolencia.

Poema para el que disfruta del viaje en tren sin importarle el destino

2008-01-19T16:50:00.000-08:00

Es que me gustan los profesores
qué quieres que te diga
me gustan los hombres magos que me enseñan
de qué va el mundo y me sorprenden
con verdades de perogrullo.
"Pero todo el mundo acaba aprendiendo"
me dice mi amigo tonto
Pero no es el qué, es el cómo.
Yo no quiero que aprendan.
Yo quiero un novio ilustre que venga
ya sabido, que abra la mano y diga: Voilà!
Y aparezcan cinco dedos.

Poema para los que prefieren un silencio absoluto a cualquier cosa absurda.

2008-01-06T16:26:00.000-08:00

(...)

Poema para una que mira por la ventana

2008-01-06T16:14:00.000-08:00

Esta es una de las noches en que me vuelvo loca.

"La luna produce una esquizofrenia extraña",
dijo.
"La luna produce una esquizofrenia extraña".

Poema para el padre que no tiene dinero para comprarle la psp a su hijo y tiene que salir a jugar con él al fútbol todos los sábados por la tarde

2008-01-04T17:08:00.000-08:00

Antes que nada deberíamos preguntarnos
si en las ciudades modernas
queda algún lugar donde poder jugar.
¿Puede un padre jugar con su hijo
en la cárcel fingida del polideportivo del barrio?
¿Puede jugarse al fútbol
en esos parques tristes
por los que no pasa nadie?
Yo pensaba en la crisis de valores,
en los problemas económicos y morales,
en la frustración del niño
-será el hazmerreír de sus amigos-
por no tener soporte
para la última versión actualizada
biend del Fifa, bien del ISPro,
o de ambos.
Yo pensaba en el padre que se jode
sin tarde de descanso porque el crío
exige algún cuidado
y toca los cojones.
Y me acabo encontrando
en un atolladero sin salida.
Desafortunado padre,
te hará falta inventiva.
La vida
te ha agarrado
por los huevos.

Poema para la ciudad que es tuya y no te pertenece

2008-01-03T16:09:00.001-08:00

Supongo que ponen villancicos en las plazas mayores de todas las ciudades/
pero ni siquiera eso puede sentarte bien./
Quiero ser como los niños que te miran de frente y se olvidan de ti en cuanto pasa un pájaro./
Odio tus zapatos y tu acento,/
tanta seguridad sentada en el vacío./
No sé si todo esto es dramático o absurdo./
A veces, me gustaría poder entrar en el primer café.

Poema para la amante enamorada de un músico que deja embarazada a la novia (2)

2008-01-03T15:54:00.000-08:00

Si una vez, si algún día
me dijeras -no sé
por qué escribo esto, no sé.-
Tú ya lo sabías, tú:
-Sí, claro, dime,
dímelo-
eres la que no llama nunca,
eres la que se duerme de cansancio
-¡podría ser tan fácil!-,
eres la que recibe los susurros,
eres la buscada a oscuras, la encontrada en luces,
eres la que -quiero decirte algo pero no sé,
ni siquiera conozco tus deseos-,
eres la que decide y no decide nada
pero tranquila, él:
será infeliz,
acabará escribiendo una canción
y cambiará pañales.
Yo,
que no he dejado a nadie embarazada:
te escribo este poema,
por si acaso

Poema para la amante de un músico que ha dejado a su novia embarazada (I)

2008-01-02T09:27:00.000-08:00

Suena una canción de Brassens
en tu voz
por la guitarra ya vieja mientras
tanto
pienso en algunas cosas
Por ejemplo que
los bosques son árboles
abrazados
o que
el naranjo ha llorado esta noche
y las burbujas llenaron la casa
de hue()cos

Si dejaras de cantar
(mi amor)
y te marcharas
por la estantería de los libros
viejos.

Tímida fiera, bello ninfo
que huye vestido de culpa.

Dime

¿Por qué ella?

Poema para el que recuerda un amor en una oficina de turismo

2007-12-28T16:57:00.000-08:00

Hablabas siempre de vueltas
al mundo y de vivir en extranjeros
extraordinarios
Tanto miedo te daba la muerte
que te recreabas en un futuro
y lo hacías como un sueño,
y lo hacías bien
Por eso no te olvido
o te recuerdo a veces
Porque me gusta,
me gusta mucho
viajar.

Poema para el erudito en Pizarnik

2007-12-28T16:51:00.001-08:00

En ese momento no lo sospechábamos,
pero nos queríamos tanto, tanto
en la desnudez de querer,
cuando tú -acaparador como un trópico-
tomabas mi mano con tu pluma dibujándole formas
romboidales o inventándole lunares
sólo para que me acordara de ti al mirar la hora
y yo me iba a casa con mi mano dibujada y
un poco de blues en el alma.

Poema para la mujer de la barra cuando son más de las tres y tienes ganas de echar una meada

2007-12-28T14:12:00.000-08:00

Excusas.
Excusas pedirte,
no,
excusas para nombrarte en un poema
(no sé tu nombre).
Excusas para acercarme:
“Excuse moi”.
Me voy al excusado.
Qué lugar mejor para el amor.

Poema para el soldado derrotado

2007-12-20T13:29:00.000-08:00

Acertamos al dejarnos caer
en la hierba aún húmeda.
El fusil rodó por la cuesta.
Hacia arriba los aviones pasaban
y las nubes eran unicornios y
Carlo Gervasoni Vila
decía que, como en toda batalla
pírrica, la única victoria había
sido la belleza de la derrota.

Poema para conquistar a las estudiantes Erasmus

2007-12-20T13:28:00.002-08:00

Yo no sé qué tiene la cara de las Erasmus.
Quizá tiene que ver con la pureza
de las invasiones bárbaras.

Has fundado en este bar
una provincia rubia
¿Quién me defenderá de tu belleza?

Acepto que existes como
tú aceptas que no te hable en inglés
ni en ninguno de los demás idiomas.

Es complicado que nos entendamos,
pero nos entenderemos.

(En la cama.)

Poema a la farola de un tanatorio

2007-12-20T13:28:00.001-08:00

Tú, farola, ya lo sé, ¡Ya lo sé!
los dos nos cansamos del amor.

Sin quererlo seguiste
siendo la primera luz
para los muertos.

Poema para consolarse cuando la pizza se retrasa

2007-12-20T13:27:00.000-08:00

Dicen en la calle los vagabundos
que se ha visto un platillo volador
sobre las nubes pasando.
¡Callad! pecadores, vulgo profano.
Aquello que véis no es prodigio ni
artificio celestial,
tiene forma de caballo
por su condición animal.
Es el pizzero
que creyéndome producto de Dios
fue a buscarme al Olimpo.

Poema para un estudiante de medicina el día antes del examen

2007-12-20T13:26:00.000-08:00

La norma es el sigilo.
Creer que tú no existes.
Aún tienes que hacer trabajitos maravillosos
dice tu hermana anunciando noches
de gloria en el "Ciao" con sus míticos
personajes y calaveras.
Deja para luego el ruido
y la música de Pearl Jam,
que mañana la norma es el sigilo:
Saber colocar los ojos
en palabras ajenas,
saber que una radiografía
no es los 40 principales,
sino algo parecido a un fuego
divino, un fuego que escucha todos
nuestros
secretos.

Ten paciencia, estudiar medicina
requiere un saber oriental
de tres mil metros de altura.
Caminarás por la calle y
verás en los gimnasios
unos carteles donde ponga kárate,
taekwondo, medicina. Porque la norma
es el sigilo, es aprender a dar puñetazos
serenos
a profesores,
es la posibilidad de una ducha
al final de los exámenes,

desnudos tras la batalla.

Poema para una ausencia en verano

2007-12-20T13:25:00.000-08:00

Como peonzas enloquecidas
atravesaremos el verano,
las torres, los bares, nuestros íntimos enemigos.
atravesaremos mares y medusas.
En cualquier playa leeremos
versos tan tristes como estos,
y luego el agua y la vida
calentarán nuestra piel.
Volveremos a encontrarnos.
Los ojos se cierran,
(están cerrados)
pero sospecho que aún pueden ver.

Poema para el estudiante de filosofía

2007-12-20T13:24:00.000-08:00

Creo en la filosofía del siglo
ventiuno, decías con tu boca
grande y clásica como las cariátides.
Ahora estás inmóvil
porque piensas en tus hijos
y en venir a hablar conmigo
y en decir que no tienes hijos vivos
ni muertos, sólo para que tu pierna
se funda con mi pierna
y yo pueda pensar luego:
"Sí, ella cree en la filosofía
del siglo ventiuno".

Poema para la pareja de enamorados en un antro con música indie en el momento en que se ponen los abrigos para irse a su casa

2007-12-18T06:23:00.000-08:00

Celebro que suene Radiohead
cuando se acercan vuestros cuerpos,
pero no demasiado.
Celebro la cercanía
sin necesidad de tacto o desnudez.
Celebro vuestra partida.

Sin vosotros
puedo imaginarme
cualquier cosa.

Poema para cuando personas amadas prefieren a los otros antes que a nosotros

2007-12-18T05:08:00.001-08:00

Estabas junto al arco de Galerius.
Púrpura como los emperadores
los cardenales, los zares,
tu falda era corta y sugerente.
Pero un villano tomó tu cintura
y te llevó al Burger King.
¿No entendiste mis mensajes secretos?
Te los mandé con los ojos
para que nos encontráramos en el
aseo público de hombres.
Bajé ilusionado hasta el
retrete. ¿entiendes eso?
No estabas tras las puertas
dispuesta a sorprenderme.
Al tirar de la cadena
sólo descubrí a la empleada de la
limpieza hablando con su novio
(en griego)
(por el teléfono móvil).
¿Qué haces? le dije en inglés correcto.
No me hizo caso alguno,
su novio lo absorbía todo,
él era la plenitud.
Pensé en destrozar el baño público
en hacerlo estallar
en mil pedazos,
pero una imagen de la virgen
me detuvo.
Sinceramente,
me pareció decisiva
su intevención. Fue
la salvación.
Y además,
ella, la virgen
María
(oh, mi dulce amada
a través del rayo
ocelado)
era
claramente
más
guapa
que
tú.

Poema para los camareros a propósito de cualquier exhibición de recursos para intentar ligar contigo, con tu amiga o con tu amigo.

2007-12-17T03:04:00.000-08:00

Te miran fijamente a los ojos.
Lo saben todo de tu vida.
Saben quien es guapo y quien es
feo.
Han escuchado mucha literatura
de barra de bar.
Para ellos la PlayStation
también es poesía.
Son los auténticos emperadores.

Poema castizo para el español que sabe que

2007-12-15T14:49:00.000-08:00

Su España es la España 3.4
Moderna, actual
caliente y tecnológica
Es amarilla y roja
(aunque también sabe
-y no se engaña-
que es la España Negra
queriendo ser
la España Verde)
La comparte con Alatriste
Franco y Don quijote
Con Larra, Zapatero
Torrente y Goya
También con Rubianes a ratos
Se enorgullece de que su España
Sea la España de
charanga y pandereta
La España profunda
colonial, romana e infinita
La España tan bella,
tan bella
Tanto ama España que
ama todas sus Españas
Aunque sean rebeldes
civiles, bélicas o inmaculadas
La España de las libertades
La España catastrófica
La de las muñecas de
Famosa
La España Real y antisemita
Infantiloide y peluquera
La España en construcción
La España literaria
La España podrida
Cuando habla con
los extranjeros
Su España es sobretodo
Indómita
Monumental
Justiciera
Increíble
Barroca
Inédita
Y más
La España del mañana
De hace un siglo
de oro
se vuelve
romántica–peninsular con sus hermanos
Acogedora
Es la España natural
del cincel y de la maza
y de Aragonés
Después, con vino tinto y amigos
es la España más castiza
Cuando la ve en televisión
adquiere otro talante
Su España es errática, plural
miserable y amoral
Crispada
En sus clases de Universidad
la España mezquina
del Estraperlo
es aburrida y revolucionaria
visigoda, sublevada, emigrante
Y todas las noches
también dormido sueña con su España
La España extraña
La España que también soñó Azaña
La España de la castaña
Sagrada, pasiva
liberal y castellana
La España del bostezo
La España mora
megaidentitaria perdida
La España de los simios

Poema para enamorarse de una bailarina fea

2007-12-15T13:20:00.000-08:00

[Prueba censurable]

Dice Aristóteles que la belleza
está en la totalidad del cuerpo
desnudo, que en la discoteca
aunque suene Michael Jackson
incluso en las cervezas
y en los espejos,
seguirá habiendo hermosura
en los culos torpes de las
feas.
Dice Aristóteles que la belleza está
en el retrete, sobre la moqueta
de "La Soleil de Butt"
(mi discoteca favorita de París)
Dice Aristóteles que le gustan
los niños, las ninfas y los dioses
(no todos los dioses)
pero que en la "Soleil de Butt"
no pueden entrar los niños,
que el sótano está vedado al dios
Baco.
Cállate, Aristóteles, cállate ya.
A mí no me interesa la belleza
en la totalidad del cuerpo
desnudo, ni la belleza de los culos
torpes.
Me interesa ver cómo tropiezan
las bailarinas, cómo el borracho
cae inerte sobre el tocadiscos
sin alterar la música. No me
interesa el retrete, Aristóteles.
Me interesa la mierda
que flota
en su interior.